* * *
Восходит в тихом сердце речь,
Как сквозь асфальт трава.
Господь принес не мир, а меч —
И это не слова.
И не расплатишься сполна,
Что ночь сорвалась с уст,
Что распадается страна,
Что дом, как бубен, пуст,
Что ты стоишь в дверях вины,
О долге бормоча…
Не может воин без войны,
А Слово — без меча.