Средь пыли мрачной библиотеки,
Во тьме высоких потолков,
Блуждали мысли, словно реки
Моих всегда тревожных снов.
Мне триста лет... а может, больше.
Истерта память древних дней.
И мне уже намного проще,
Забывшись, раствориться в ней.
Вой ветра, звук скрипучих ставней,
Блеск камня плесенью покрыт.
Я чьей-то был мечтою давней,
Теперь покинут и забыт.
Мне мыли пол, боролись с пылью
В просторных комнатах моих.
И все вокруг дышало жизнью,
Но все прошло и шум утих.
Мой сад задушен сорняками,
Дорожки поросли травой.
Хоздвор растащен бедняками,
Забор разобран детворой.
Когда-то был я благородным,
Свое теперь берут года.
Спасаю лишь от непогоды
Людей заблудших иногда.
Пускай сегодня я разрушен,
Внушая людям только страх.
Остатки душ людей живущих
В моих несломленных стенах.
Мой стон разносится ветрами
Над полем, лесом и рекой.
Мы позволяем им быть с нами,
Пока позволят быть с собой.