Слышна гитара, три аккорда,
мелькают огоньки от папирос,
блатной жаргон и песня:
о сыне прокурора, в то время,
слыли мы дворовой шпаной.
Улица на улицу дрались,
но жизнь требовала иного:
танцплощадка одна на всех,
место наших встреч и знакомств;
искали пути к нейтралитету.
Девчонки не курили и пиво,
не в их ассортименте вкуса.
Любили, скрывая свои чувства,
порой отпетый хулиган робел,
подойти к избраннице своей.
Фронтовики — живой пример
для подвига и подражания,
«вы пороха не нюхали пацаны»
их неопровержимый аргумент,
на тягу к воровской романтике.
Жили скромно, дружно,
праздники с душой встречали.
У страны была идеология,
Родина — не пустой звук, святое,
сложить головы готовы, как один.
Раскидало время по дорогам,
каждому отмерило, что заслужил,
оно же приземлило — возраст;
многие узнали, как пахнет порох
не посрамили память дедов и отцов.
Не стало дворовой шпаны исчезла,
стильные хипстеры теперь,
хулиганят и дерутся в интернете.
Слабаками оказались, разбежались,
лишь только жаренным запахло.
Виток векового противостояния
между Западом и Русью,
заполыхали города и сёла;
доблесть русского солдата
должна судьбу мира предрешить.
Здоровье не пускает на передовую,
но если фронт вплотную подойдёт,
тряхнём, как не раз бывало стариною,
добровольцами уйдём,
для нас воином умереть за честь.