Ты жизнь напишешь как картину,
Ведя заботливой рукой.
Меняем краски , перспективу,
Тебе не ведом в том покой.
Ты в детстве всё рисуешь кратко,
Не утруждаясь глубиной.
И холст исписан как тетрадка,
Но неначать увы иной.
Мы юность в спешке проживаем,
Заполнив красками эскиз.
Короткими ведя мазками,
То снизу вверх, то сверху вниз.
С годами холст твой станет глубже
Детали, чёткость всех границ.
И тут ты прорисуешь лучше,
Все тонкости застывших лиц.
Закончив путь, что нам отмерен,
Рука уронит на пол кисть.
Всё чем ты жил, во что ты верил,
Прервётся, словно рвётся нить.
Картины жизни беспрестрастно
Отображают кто мы есть.
Ни кто не в силах их исправить,
И красок ярких в них привнесть.