Сколько детей не прийдут попрощаться к родным...
Сколько родных не узнают, где близких могила...
Разве, скажите, когда-нибудь кто-то хотел,
Чтобы Земля сыновей молодых хоронила?
Взмыли их души на утренней ранней заре
Белыми птицами, вдаль унеся, в Поднебесье,
Радость несбывшихся вёсен, и дней, и ночей,
Памятью стали, строкой ненаписанной песни...
Свечи зажжем, и минутой молчанья почтим
Всех недоживших до первой весенней капели,
Всех, кто уже никогда не увидит листву,
И не услышит скворцов, что опять прилетели...