Поэта труд сложен и труден...
Вот пачка бумаги, как бубен...
Нет. Как управляемый дрон
На стол, как на аэродром,
Садится.
А мысли, как птицы,
Гнездятся в словах на страницах,
Чтоб, рифмой взмахнув, как крылом,
Парить над умами потом,
В сердца семенами ложиться,
Идеями делу сгодиться.
Чему-то, глядишь, пригодиться.