Завидует толпа поэтам,
Героям пламенных стихов.
За то, что изрекаешь светом,
Воображения восторг.
Ведь говорить стихами могут,
Лишь те, кто даром наделен.
Бездарности в бессилье стонут,
От незапамятных времен.
Они строчат свои обрывки,
Из фраз услышанных давно.
Не понимая самобытность,
Написанные им легко.
Пока поэт еще не признан,
И мал еще его росток.
Им кажется едва ли слышно,
Его глубокий голосок.
Ну что он там, такое пишет,
Ну что такого, может он.
Он про себя едва ли дышит,
Какой еще там камертон.
Они набросятся на строки,
Что бы попрать его стихи.
Но голосят из них пророки,
Ведь живы в строках в их они.
Развеет время прах и мусор,
Что нанесли в словах своих.
Те критиканы в залах душных,
Невидящие смыслы в них.
И новым взглядом вдруг оценят,
Потомки нынешних людей.
И смыслы оных людям вменят,
Как истину взамен идей.