Пятница. Меркнет свет.
Гром от земли до небес.
Страшно понять - Его нет.
Его нет, Его нет, а мы есть.
Сладкий сон по вечере в четверг,
Поцелуй за мешочек монет,
Третий крик петуха - будто смех,
Зло вещающий: Его нет.
Снимают... Иосиф склонён,
И невозможно смотреть,
Как чётко впечатана смерть
В плащаницы нетронутый лён.
Вакуум. Ночь - сплошь.
Суббота как тысяча лет.
Иерусалим похож
На заколоченный склеп.
Приготовлена скорбная смесь:
Слёзы, эфиров букет...
-Что плачете? Нет Его здесь.
Среди мертвых Живого нет.
В эту самую главную весть
Из уст изумлённых жён
Кто поверит - тот и спасён,
Потому что Христос воскрес!