На пыльном блошином развале
(Как видно, уже не нужны)
Лежат из спецсплава медали,
Медали из бывшей страны.
В горсти со значками и сором,
Брелками, гвоздями, трухой,
Лежат заводские медали -
Унижены чьей-то рукой.
Хозяева в тихих могилах,
Без снов превращаются в дерн,
И солнце в кругляшках застыло,
И в вечность ушел эшелон.
Конечно, 'тыловка' - не редкость.
Она - юбилейный массив.
Но это - железная резкость
Потраченных воли и сил.
Не будем опять про заводы -
Про это писали не раз.
Про смены в любую погоду,
Про слезы из девичьих глаз.
Про спины и руки солдаток,
Про труд тыловой на износ...
Торговец был весел и краток:
'Полтинник! Вобще не вопрос!'