Верни меня туда, откуда проросла я.
Остался дом родной за тридевять земель.
Нездешняя краса, ранимая, босая,
В руках твоих мертва. Затихшая свирель.
Спрошу у ветра я, встречал ли на просторах
Любимые цветы, зелёных трав ковры?
Пусть он их навестит, душистым песням вторя,
Расскажет обо мне, увядшей до поры.
Мне снится тихий дол, поля и перелески,
Малиновый закат, бегущий за ручьём.
А ты целуй меня, целуй, чтоб я воскресла!
Однажды я проснусь, не вспомнив ни о чём...
Гуляя вдоль весны, застенчивой и хрупкой,
Услышу шёпот крон и трели соловья.
Взгляну на свой подол, на ступни и на руки,
На них - цветы, цветы! Букетом стала я...