Ничего о своём никому не скажу,
Не скажу и о том , что мне спел соловей..
На деревню свою в это утро гляжу,
И горжусь неспроста деревенькой своей.
Вот и встала заря! Золотой небосклон.
Золотится сосна...Тихий лепет осин...
Хорошо на душе. Это вовсе не сон,-
Это счастье моё среди наших трясин.
Среди наших болот и чудесных боров,
Где встречал на бору деда лесовика...
Хмурил дед на меня в утро раннее бровь,
Но при этом - при том,-улыбаясь слегка!
И корзинка полна. Что мне надо теперь?
Разве эта ещё под янтарной сосной,-
Хочешь,- верь мне , не верь, только лучше, поверь,-
Но брусника никак не простится со мной!
Сяду на старый пень, что брусникой обвит...
И дорожкой своей всё спешит муравей...
И наверно меня, он наверно, простит,
За неладное всё в этой жизни моей...