Нас нигде ведь не ждут: ни в Аду, ни в Раю.
Еле теплится свет полуночный
в том окне, что однажды, под стать фонарю,
стало тьму освещать междустрочья.
Нам знаком мир законов, бумаг и вещей,
мир надорванных струн на запястьях.
Год от года становится только нищей,
всё тревожней, страшнее, опасней.
Нас ведут чередой по следам пустоты,
по-над пропастью в реку забвенья.
Робкий лучик надежды, любви, красоты
светит тускло сквозь тучи сомненья.
Нас нигде ведь не ждут: ни в роскошном дворце,
ни на паперти и ни на тризне.
Скромный томик стихов на сосновом крыльце -
как предчувствие прожитой жизни...