Процесс сей не сиюминутен.
Он созревает, как вино.
Не просто трапеза по сути.
В ранг культа всё возведено.
Здесь главное – себя настроить.
Желание должно созреть.
Чтоб отдохнуть себе позволить.
Ну, правда – не железный ведь.
К концу рабочая неделя.
Апрель. На дачу прочь от дел.
Все на природе дружно сели,
И лишь один из всех не сел.
Над ним горит нимб кулинара.
Шампуры – продолженье рук.
Смиренно принял эту кару.
Пчелою кружится вокруг
Проверенной походной домны,
Что дышит жаром и дымком.
В ряды укладывает ровно
Шампуры с сочным шашлыком.
Как чародей, чье место силы –
Мангал на четырех ногах,
Заклятия произносил он,
Костром и соусом пропах.
Народ уже налил по третьей.
Девчонок потянуло в пляс.
А он всё крутит палки эти,
Следит, чтоб уголь не погас.
Мясной манящий нежный запах
Мгновенно воли всех лишил.
Слюну глотая, местный лабух
Гитару даже отложил.
Опять шашлычный бог в ударе.
За обе щёки ест народ.
Спалил бы или не дожарил,
То праздник выдался б не тот.
Виват искусству кострового!
Кусочки тают под кинзу.
Как всё-таки, друзья, кайфово
Встречать в компании весну.