Вот он первый, весенний
Режет дерев копейки,
Вечное воскресенье,
Моет пока они клейки.
Преобразилась роща.
Веник торчащих веток,
Голых, сухих и тощих
Остов реберных клеток
Станет теперь зеленым,
Шумным, горластым мысом,
Среди домов вплетенным,
Вечно живущим смыслом.
Мой их, косой и мелкий,
Пыль прибивая к дерну,
Новой зеленой стрелкой,
К небу пусть ветки вздернут.