Дом хочу на краю осеннего леса,
Чтобы дождь по окошкам лупил косой,
Чтоб мансарда и свечи. Старое кресло.
И художник пусть будет. А что одной...
Он писал бы картины , меняя краски,
И грустил под протяжного ветра вой.
Ну а я сочиняла ему бы сказки
Как ему повезло рядом быть со мной.