Её болезни - крик души ...
Её инфекция - сжигает...
Она могла давно уйти,
И лишь любовь её спасает...
Любовь к тому, кто всем хорош...,
Лишь только верность не в почёте...
Он про'дал клятвы все за грош,
Живя как бабочка в полёте...
Диего - страстный и иной...
Она всё знала и прощала...
И лишь внутри себя одной:
Картины кровью омывала...
Автопортрет, ... Ещё портрет:
И слёзы медленно сползали...
Ничей не нужен был совет. ..
Души осколки сердце рвали. ..
И в шумном облаке ночей
Актрис случайных обнимала...,
Касаясь рук их и плечей,
Глаза туманом застилала...
О, Фрида, сколько силы в ней,
Желанья жить, что так немало...
Взашей могла прогнать гостей,
Но а упав, всегда вставала...
Её творенья - на века...
Её слеза - итог волненья...
На полотне - её рука
И скорбь, застывшего мгновенья...