Я, как собака, не люблю дождя –
ни летнего, ни зимнего, тем боле
осеннего, когда, в окно глядя,
я размышляю о земной юдоли.
Природа плачет, с нею плачу я
горючими горячими слезами
над бренностью земного бытия,
запечатленного в оконной раме.
Ну что поделать, горя не избыть,
не выплакав отмеренного горю.
Смиряюсь с неизбежным – так и быть,
теките, горькие, ручьями к морю.
От слёз вода морская солоней,
и если бы не ливни проливные,
как по суху, ходили бы по ней
калики перехожие земные.
Собачья жизнь – забиться в конуру
и жалостно выглядывать наружу,
как ливень барабанит по ведру
и в море обращает лужу.