Когда-то я любил, не скрою…
Сейчас, вечернею порою,
в пустой квартире, у окна,
с бокалом красного вина,
сижу и том воспоминаний
от недосказанности ранней
до самой яркой полноты
листаю вместо суеты
и мельтешения без цели.
Фрагмент закатной акварели,
что затерялся меж домов,
для угасания готов
и всё ещё насыщен цветом.
Когда бы не был я поэтом,
махнув рукой, пошёл бы спать,
а тут надумал рифмовать
давно минувших дней потери
с тем, как я мог бы жить теперь, и
в раздумьях допоздна завис.
Сказать, что здесь судьбы каприз
во всём виною, будет ложью,
и уповать на искру божью
смешно, когда покой не мил.
А ведь когда-то я любил…