Этой ночью сизою,
когда воздух тих,
я на встречу вызову
ангелов моих.
Я скажу им: “Ангелы,
крылья за спиной,
но не в том же ранге вы,
чтоб играть со мной,
и не пёс на сене я,
чокнутый слегка,
где моя весенняя,
звонкая строка?
Где мои метафоры,
мыслей глубина -
золотые амфоры,
полные вина?!..”
Мне заметят истово
ангелы в ответ:
“Ничего цветистого
не ищи, поэт,
в это время нервное,
когда боль жива,
не придут, наверное,
нужные слова”.
И тогда, по-честному
осознав беду,
я к отцу небесному
молча припаду,
чтоб лицо мне вытерли,
мокрое от слёз,
ангелы-хранители
слов моих и грёз.
* * *
Так уходит любовь,
уступая дорогу тоске,
дней минувших следы
собирая
по высохшим крохам,
улетает душа,
и с последним
прижизненным
вздохом
будто рушится храм,
на сыром
возведённый песке.
Так уходит любовь -
без возврата,
навек,
навсегда,
горьким было, увы,
многолетнее с ней
расставанье,
между нами теперь
небольшое уже
расстоянье -
мне отпущенный срок,
то ли месяцы,
то ли года.
Так уходит любовь,
что надёжна была
и светла,
невозможно дышать,
бесконечно страдая
и мучась.
В голубых небесах
дай ей, Господи,
лучшую участь,
чем на этой земле,
где со мною
она
прожила.
* * *
Прощай.
Храни тебя Господь.
Как метеор,
промчалась мимо.
Всё в этой жизни
поправимо,
но смерть
нельзя перебороть.
Прощай.
Мы встретимся в раю.
Я без упрёков
и стенаний
из лоскутков
воспоминаний
свою
обыденность
крою.
Прощай.
Мне кажется, что ты
ещё жива,
и мир наполнен
слезами,
смехом,
счастьем,
полднем
и жизнью -
вместо пустоты.
Прощай...