Сидя на тонком бокале,
Нервно ножками качала
Муза.
И она пока не знала,
Что её я поджидала.
Мусор
В голове моей уставшей
Стал обрывками вчерашних
Музык:
Нотных станов вдруг опавших
И бимолей заскучавших
Позы
Мне тоскою вздёрнут сердце,
Нанизав его на вертел...
Что же...
Я не против муки этой,
Назову себя поэтом
Тоже.