Мы не считаем нынче каждый год,
Они похожи меж собой, по сути,
По ворожбе и ярости торгов.
День следует за днем, нам их рисуют
Умельцы украшения пустот,
Наверное, начинки не осталось.
Намеков нет на полчаса вперед,
Что ожидать, но хладнокровна старость,
Рассыпав комплименты в леденцах,
Близка, доступна, пахнет пудрой вечной,
С дежурной дозой дроби из свинца,
Обременяет ежедневно вечер.
У памяти включает зуд вины
За все еще не собранные камни,
Прощает, утомившись, что должны,
Как всякий отлюбивший отпускает.
2023.04.27