Апрель. О нём писать бы надо ароматами,
прозрачным воздухом,
встревоженной сиренью...
Апрель. Трава, ногами смятая,
манит прилечь под легкой тенью.
Еще ажурна тень,
листва совсем юна.
Всё хрупкое, манящее, младое.
Апрель. Опять свой круг вершит Земля,
и каждый год свершается иное:
другой цветок сегодня у ворот,
сирень оттенок поменяла тоже...
Весны кружащий коловорот
у жизни внешней выступает стражем.
Смотрю на мир как странник перехожий.
Весенним звонким рада я дождям.
Я в этой жизни, как и вы, прохожий.
Иду весной по радужным камням.
Ловлю мгновения рождения в природе,
и хрупкость нежную хочу оберегать.
Ах, вновь стрижи на поднебесном своде
будут как молнии апрельские сверкать.
Апрель. Молчу и красоту впитаю.
К чему слова на том пиру цветов!
Звучит весна, душа моя летает,
свободно, избавляясь от оков!