Не для любви ты сотворен,
Не для потехи и забавы.
Не будешь счастливым ты в нем,
Богатым, упиваясь славой.
Не для того поставлен мир,
В котором равновесье всюду.
Где каждый прилагая сил,
Лишь продлевает Кали-югу.
И потому писать стихи,
Даются в глубине печали.
И музыкой звучат они,
В минорном тоне по началу.
Писатель с грустью сотворит,
В противоречии героя.
И вот уже он к смерти мчит,
Давая остроту и боли.
Художник видит боль в глазах,
Морщины бороздят личину.
Очарование и страх,
Улыбкой скрыла Мона Лиза.
В мажорных нотах виден смех,
И совершенно не уместно.
И человек в том видит грех,
В безумии которым место.
Не для любви ты сотворен,
Не для успешного успеха.
На временных началах в нем,
Что бы найти на все ответы.