Жена спросила: "От чего же
Ты мне стихов не посвящаешь?
Другим, ты пишешь вон как лихо,
А про меня не вспоминаешь."
Вот незадача. Я растерян.
А ведь и правда, почему?
Я постоянно был уверен,
Что, ей, вот-вот да напишу.
Но, рифма что-то не ложилась
Слова - казались всё не те
И мысль как бабочка кружилась
В полночной мира темноте.
Но, сесть на строки не решалась...
Возможно только от того,
Что жизнь с любимой не вмещалась
В куплеты стИха моего.
И тех куплетов благодатных
Мне не придумать никогда
Поскольку слов высокопарных
Не терпит жизни простота.
В быту - движения интимны
И каждый звук неповторим
Здесь неуместны марши, гимны,
Лишь юмор - вечный побратим.
Однако, в праздник, иль в печали,
Я многократно замечал
Как в женщине, что вечность рядом,
Бушует красок карнавал.
Не устаю в неё влюбляться,
В её поэзию души
И непрестанно наслаждаться.
Как с нею годы хороши.
*********************
И понял я, что не поэзией нетленной
Мы истину из камня высекаем
А тем - как мы относимся друг к другу
Как любим, ждём, переживаем, помогаем.
Как вдохновляем, окрыляем,
И приземляем в тот же миг.
Как в жизнь влюбиться заставляем,
Почувствовать - как многого достиг.
*****************
Я ей ответил, сухо, даже резко как бы,
Но, прямо... И без всяких укоризн:
- Одним - мы пишем деферамбы.
С другими - просто делим ЖИЗНЬ...
Потом, подумал, и добавил,
Уже бурча себе под нос:
- С тобою я до дней последних,
Как самый преданный Барбос...