Подготовив мечи к поединку с тобой,
С настоящей настырной обидой в ногах,
С партизанами, что тебе все говорят,
Говорят, что не попадя, наперебой.
На границе летит бронебойный снаряд,
Сжав себя в кулачок, от эмоций больших,
Злость танцует на наших с тобою костях,
Одно поле для нас, один мир на двоих.
Держу в курсе, я бой веду в две стороны,
В моих хрупких плечах трещит кожный покров,
Я стреляю по вам, не жалея спины,
Могу в третьего целиться, выкопав ров.
Посреди пустыря, болью в сердце сцепив,
Кровь течет речкой тонкою по позвонкам,
Я пополню тобой свой домашний архив,
Твоей кровью запью утром Феназепам.
А второго за шиворот с Севера к Югу,
Тем Фемида - закон, полотно на глазах,
Запятнается в слюни от криков его,
Исповедь о прекрасном, при ней о грехах.
Победитель народов - то имя его,
Как ты смеешь себя ненавидеть при мне?
Ноги в пол, руки врозь, да так, чтоб широко,
Пусть люблю я не очень, стреляю - вполне.