Болею себе, долговременно, вялотекуще.
Спешащих на помощь теперь никогошеньки нет.
И "поздно" - не лучше, коль время реально упущено;
И Мойры медаль не повесят за выслугу лет.
Опять рассуждаю про суть моего одиночества.
В итоге что выставить следует - минус иль плюс?
Разбавить его с кем попало, уж больно не хочется,
А верить в отвагу свою, мол, всё сдюжу, - боюсь.
Болею не тяжко, и жалобам нет адресатов;
Стакана воды подаватели мимо прошли.
Покой и свобода такие - награда? расплата?
Читаю любимого Кушнера ночи и дни.