/ 5 / 28 de enero de 2023
Наши слова – отражение нас самих,
звукопись без регистра, сквозь миражи
стершиеся от времени – словно штрих,
к мыслям тускнеющим, сколько им не служи:
все исчезает звучащее столько раз,
даты теряются (некуда оглянуться),
время сливается с символом двух-трех фраз,
явь просыпается в сне, и ее отсутствие
в наших словах – подтверждение, что рассказ
выдуман и не стоит порой сочувствия.
Мы – не создатели истины, но лишь связь
с ней наделяет нас чем-то вроде напутствия.
Больше семидесяти невыносимых дней
(«не изреки ни слова», гласит инструкция),
память не выместит правду на зов речей,
память – живая тень твоего присутствия,
в ней моя нежность мыкается, назвав
имя твое – ускользающее, воздушное.
Мне бы прочесть одну тайну в твоих глазах –
что у тебя на душе, когда все ненужное
(эхо из слов, отгремело что на губах
и покатилось по мыслях моим жемчужиной)
убыло, растворилось, как песнь в веках,
и навсегда исчезло в слезах иссушенных.
Чувства мои непреклонны. В твоих краях
ночи не столь мучительны, но холодные
утра (зимой медлительней, чем во снах)
вряд ли наполнены радостью всепригодною.
«Жизнь – это бегство», ты прав, но в твоих руках
есть и моя – не оставившая и следа.
И под твоей ладонью исчезнет страх,
ибо в душе твоей больше тепла и света.