Мы слушали песни
на задворках столицы,
и не помнили, кто мы,
посреди бытия.
И время летело
сгорающей птицей.
И ночь обнимала огнем
до босого утра.
Мы жгли этот ладан,
и было так странно,
как будто обстрелов
не слышал никто.
Как будто вернутся
вчерашние снимки,
где все еще живы,
и смерть далеко.
Мы слушали песни
на задворках столицы.
Пускали по венам
хмельное вино.
Никто не заметил
улыбок волчицы -
в прокуренной комнате
было темно.
Не знаю, как долго
еще буду длиться,
наблюдая за сменой
ушедших веков.
Не уверен, что в жизни
мне есть чем гордиться.
На обшарпанных стенах
портреты богов.
21.08.2022