Голубые капли троллейбусов ползут по стеклу проспекта
И вбирают в свои отражения тонА цветового спектра.
На подпорках панельных брежневок не держится плоскость неба,
Штукатуркой оно осыпается и крошками — вроде хлеба.
В лужах рябью блестит взгляд города — качаются брызги окон.
И закат обнимает деревья. И заправлен за ухо локон.
Сложишь вдвое бумажный листик и отдашь мне на время кота.
На плече камуфляжная сумка — как для отпуска, но не та.
Ты приложишь билет штрих-кодом —
Загорится зелёный свет.
Ты за дверцами турникета.
Ты за ними.
Тебя — нет.