И пишется, и дышится с трудом.
Апрель в дождях и в ожиданьи чуда,
Которое, явившись ниоткуда,
Наполнит счастьем наш угрюмый дом.
Наивны дерзновенные мечты.
Нелепы все тщедушные приметы.
Сады сгорят в бедовом пекле лета.
Обуглятся весенние цветы.
Кто виноват - природа или мы?
Горит закат неистовый, кровавый.
И праведник, жестокий и коварный,
Грозит пришествием суровой тьмы.
Но мы идём, упрямые, вперёд
Сквозь ливни и снега - напропалую.
Нас ветры обжигают и целуют,
И тает в сердце колкий, жгучий лёд.
Там, вдалеке, цветёт бессмертный сад,
И лепестки цветов, как хлопья снега,
Летят с земли в распахнутое небо.
И мы летим... в грядущее... назад...