Моськи в космических робах вдыхают весну
сквозь пластмассовые колпачки.
Воробьи устроили на песке спа-салон –"Чик-чирик!"
СМУ-115 реанимирует 5-тиэтажки, засучив рукава,
попутно откачивая разливанное мутное море из овражка,
зажатого между домами, – обещаны беговая дорожка,
роллердром, детская и собачья площадки.
Шум и гвалт.
Отбойные молотки, грохот бетономешалки, визг
циркулярной пилы, многоязыкая речь – всё слилось
в динамичный субстракт, именуемый мартом.
Моськи, огибая жёлтые лужи, азартно тянут подальше
от стройки подружек, бабу Любу и бабу Пашу.
У Паши (та, что постарше) на ногах голубые бахилы,
(из поликлиники, "вот, чума, снять забыла!").
Хочу помочь, но баба Люба проворней, сама с палочкой,
а с бахилами справляется лихо.
Подружки щебечут, что твои воробьихи,
перебираясь гуськом через скверик, тотально изрытый
"Мосводоканалом" не иначе методом тыка.
Забираюсь, как старая утка, на сколоченный наспех мосток,
перекинутый через ржавые трубы,
удивляясь прыткости бабы Паши и бабы Любы.
Завести что ли мосек, для физкультуры!
Чуть поодаль вороны деловито выуживают бахилы
из облупленной покосившейся урны...
Сажусь на краешек мокрой скамьи, по наитию
выбираясь сквозь навязчивый бред бытия
на пологий спасительный берег.
Ещё чуть-чуть – и весна разбежится с низкого старта,
"этот май-чародей" содрогнётся от первого грома,
по тенистым дорожкам бок о бок пройдут
франтоватый, молодой Феофанов и Тютчев,
в круглых очёчках, влюблённый, вовсе не старый.
Удушливо пахнет жасмин, круговерть в голове –
жизнь в розовом цвете!..
Открываю глаза – пустынное, белое солнце,
шипение сварки, пахнущий прелью
северный ветер летит, словно спринтер,
по скособоченному, сплошь в заплатах, асфальту.
Устремляюсь за ветром, жадно вдыхая весну
сквозь любимую арафатку.
Первомайское ханами
Выход Из Под Контроля
http://stihi.ru/2023/04/29/3228
Это пред ней, заливая преграды,
Тонет в чаду водяном быстрина,
Лампой висячего водопада
К круче с шипеньем пригвождена.
Это, зубами стуча от простуды,
Льется чрез край ледяная струя
В пруд и из пруда в другую посуду,-
Речь половодья — бред бытия.
Б. Пастернак