Простите нас

Не для парада вид его убогий,                Просить у власти гордость не велит, -                Под Мориуплем лежал уже безногий,                Теперь в коляске, мальчик-инвалид.                -                Благ не добыл он доблестью  похвальной.                И в залах в блеске радужных свечей,                Его не встретить в сутолоке бальной,                И на приёмах депутатов-богачей.                -                И то оружье, что он брал в походы,                Та сила, что его вперёд гнала,                Была Россия мать и крик свободы,                А не злаченные на солнце ордена!                -                Простите нас"работников исскуства", все те, кто не вернулся в отчий дом, -     Мы все за мир, молчанием расспутства, мы точно 'ЗА', сейчас, а не потом!