От ветров казахских
К туманам ирландским
Приехала стену держать,
Чтоб та не упала
И не пропала, –
Реликвия всё ж, твою мать.
Такой бы заборчик,
О чём разговорчик,
На дачку в казахской степи.
Вот было бы дело,
И ты б не посмела
На песню в душе наступить.
Куда им без наших,
Как дети без каши,
И, как им – родным – не помочь.
Эх, было бы тело.
С ним всякое дело
Творить можно день и всю ночь.
Оно без промашки,
Как промокашка,
По сути и бремя, и нить.
Писал чернокнижник
Для гнета булыжник
Сгодится капусту солить.
Жаркому замену.
Учил как-то Неру,
Не нужен ни хлеб, ни бекон.
Чтоб снять ожиренье
Траву и соленья
Навечно в дневной рацион.
Так потихоньку,
Да полегоньку
Зашторится прошлая жизнь.
К ней сопли и бляшки,
Слова и замашки,
А главное: новая мысль
Красиво уложит,
И всё подытожит,
Причешет на новый лад.
Но, чтоб не случилось,
И, чтобы не снилось,
Мечтать не моги, чтоб назад...
Уж лучше на дыбу,
И в жёны к талибу,
Под волны и к рыбьим богам,
Чем вновь к новоделам,
И к старым наделам,
И к долгим, как степь, дуракам.
***