Название произведения и автор не указаны.
На осень слетятся поэты ,
как пчёлы на липовый мёд .
Страницы рябинят сюжеты,
погода поэта не ждёт .
=========================
Зарябинили осенью строчки.
Всяк сюжет,заберезив,дождит.
У поэтов теперь заморочки.
Ну а как же...погоды не жди!
Послетались поэты как мухи
и стадами роятся уже.
А такое плетут...вянут ухи!
И у каждого "просинь" в стише.
И хандрят осенью неустанно.
Кто поэтом был сразу поймет!
Но рифмуют они.Как ни странно!
Будто в клавиши зАлит был мед.
И,естественно,пьют безпробудно.
Не подумайте...нет,не смеюсь!
Просто знаю-им осенью трудно.
Ну и я...вместе с ними напьюсь!