Средь пробуждающихся трав,
Средь робких, нежных первоцветов,
Скворец шагает, как маркграф,
Избранником судьбы и светы.
Но попадется червячок
Под ноги графу, — и слетает
Спесь караулов и дворцов,
Зимы памятованье тает.
На что нам замки и шелка,
Сиянье ледяного блеска?
Как пряна и легка земля,
Очнувшись вдруг от солнца всплеска!
И вот уж бегает наш граф
Пернатым озорным мальчишкой,
И веселится среди трав,
Забыв о бедном червячишке.
И синим отдает перо,
Такое черное недавно,
На оперение — зерно,
Горит нарядно и янтарно.
Но волшебства не видит он,
Весенним счастьем упоен.
___
Фото из интернета