«Я не верю, что можно изменить мир к лучшему. Я верю, что можно постараться не сделать его хуже». Чарльз Буковски
А медь горчит на высохших губах,
Ей благом было б зыбкое забвенье,
Но душит, обволакивает страх,
И гонят недоверье и смятенье.
Как поздний лист, сорвавшись на ветру,
Забытый, неприкаянный, бездомный,
Так я по жизни много лет иду
Ненужным исчезающим фантомом.
Стихают звуки. В гулкой тишине
Всё призрачно. Мир хрупок, ненадёжен.
И кто-то задыхается в огне,
И чей-то кров раздавлен, уничтожен.
И льётся кровь, стекая по камням
И высыхая на горячем солнце.
Ковыль колышет ветер по степям,
И плач, как песня, эхом отдаётся.
А люди делят землю и моря,
Вгрызаются в планету, рвут на части.
Так было прежде. И сейчас всё зря:
Им не наполнить алчущие пасти.
Наш мир не будет лучше никогда.
Здесь важно: что внутри и что снаружи.
Остановитесь горе-господа
И постарайтесь мир не сделать хуже.