***
Отец от Нарвы до Берлина
Дошел. Верней всего - дополз.
И на груди его картинно,
Медали тыкались в мой нос,
Когда сажал он на колени
Свое наследие в веках,
И майский день вовсю весенний
Чижами реял в облаках.
Медалей было всего пять.
Лишь пять неброских и неярких
И в сорок лет серебряная прядь
Напоминала о боях, тех, жарких.
О всех потерянных друзьях,
Что кровь пролили за свободу.
И он молчал, и лишь в глазах
Слеза мужскую портила природу.
Не вспоминал он в войне,
Лишь подливал упрямо в стопку.
Теперь сижу я в тишине,
Дрова подбрасывая в топку
И, как отец, ни слова о войне,
Хоть память бурно будоражит.
Зима. И хочется побыть в весне...
Но не отпустит память вражья...
И поднимаюсь снова в бой,
И рядом пацаны. Живые...
И снова свист, и снова вой,
И вспоминаю... все имена... святые...