Ищешь себя, взращиваешь в себе Мастера.
Делишься теплом, оголяя шею.
Но смотришь по сторонам, а вокруг - копипастеры.
Копытами затоптали твою Психею.
С ними все ясно, диагноз прост,
Пусто в загашнике, в наличии - только харя.
Они обнюхивают каждый твой след, каждый твой пост
И копипасты свои неспешно и с пафосом шпарят.
Будто и нет его вовсе - искусства…
Будто смыслы не дар, а явленье природы.
Вы творец, например? Перестаньте! Какие чувства?
Давайте в шеренгу служить народу!
Как дальше – не ясно, пока многоточие...
Что делать? И как закупоривать ящик Пандоры?
Вопросы... Внутри у тебя твоё или общее?
И в праве ли ты роптать, возводить заборы?