Тероморфово племя зловонное,
как мицелий, давно расползлось по земле.
Мы природы обугленной wannabe-
повелители в горлышке лет.
Усталостные трещины
на ректумах дарить
друг другу мы обречены
от века, скаля ритм.
Всё плывём над мерцающей гущей мы
по вселенной, и гром не вонзается в стынь.
Мы не дети Отца всемогущего –
только выблевки мы Пустоты.
В артиллерийском грохоте
глядим мы в небеса,
не видя в жёлтой духоте
ни грома, ни Отца.
Новый день обзаводится воздухом,
отдаваясь бесчисленным минным полям.
Черепадчерица пересоздана.
Очищения жаждет Земля.
Любая смерть беременна
живым, растящим дух.
Прокуренные времена
преемников найдут.