Слезой стекает белый парафин,
Рисуя бязь причудливых узоров…
И плавятся предметы бутафоров:
Цветы и птицы, замки фантазёров,
Возросших из мечты, процесс ускоря…
И тут же застывая в пласт един –
Пока что гибкий, словно пластилин…
Как антураж – тут свечи для декора,
И огонёк, приплясывает скоро
Под монотонность тихих разговоров,
Когда безмолвствует уснувший город…
Горит свеча у сомкнутых гардин…
Тает свеча у сомкнутых гардин…
© Павлина Вальковская
• В сборник «Эта жизнь…»