- Осязать?
- Осязать её хочется целой.
- Понимать?
- Научи, ведь я столь неумелый.
- Накричать?
- Каждый час я желаю без меры.
- А любить?
- Не уверен, мой друг, не уверен.
- Почему?
- Как ты можешь понять меня, друже?
Потому,
Что лишь с ней арсенал безоружен.
Ведь она
Это то, что действительно нужно.
- Что тогда?
- Я тебе расскажу, только слушай.
I.
- Она – буря упорная,
Крик и скандал.
Но и нежность бездонная,
В грёзы портал.
Она жуткий мороз.
До костей. До души.
Но и полчище слёз
И гниющий нарыв.
Она – серость во взгляде
В сырое окно.
Но и радость награде
От бликов в стекло.
Она - сонмы потерь
И умерших надежд.
Но и вера в любовь
И эмоций рубеж.
Она – визг при испуге
От ветра упасть,
Но уверенность дома.
Апатия, власть.
Беспробудная тонкость
На утреннем сне.
Но и боль от упрёков,
Ведь горе – в себе.
Потому я боюсь,
Что он солнца сгорю,
А в ночи от луны
Буду скован во льду.
Но мне всё же плевать,
Знаю, что пропаду,
Эх, тебе не понять?
Мне по нраву
В аду.
Понимаешь теперь?
Она – винтик и болт
В микросхеме любви
И рецепте надежд.
Ты же знаешь меня:
Как критичен задор
К сортировке людей
В прагматизме от встреч.
Но её силуэт -
- Это бред
От побед.
- Это радость и тлен
От сказанья легенд.
- Это боль,
Что гниет.
- Это соль,
Что «дерёт».
Это то, что во мне
Больше жизни.
Живет.