Потому ли, что смерти я не боюсь,
мой удел – балансировать на краю,
между раем и адом, в цементе стен…
Потому ли, что я не боюсь совсем
оставлять, уходить, уезжать, бежать…
мне так трудно стоять, ожидать, дышать?
Потому ли так хочется птицей ввысь,
что любимые там обжились?
Потому ли все кажется мелким, вкось,
что воистину близкое – далеко?
Кровь кипит не по рангу, а чай остыл,
я – печаль, отпечаток, свеча, ковыль,
заштрихована коим земля сполна.
Я так долго искала, потом спала,
а проснулась – вокруг ни души, ни зги.
Ночь. Таруса. Изгиб Оки.