*****
Шагает странный старец с бородой.
Корявая клюка ему в подмогу.
В заплечнике портки, да хлеб с водой.
Он светлый весь (или совсем седой) …
Последний путь его - дорога к Богу.
А я смотрю на маки из окна:
в бескрайнее алеющее поле.
Цветёт земля. А значит, вновь весна,
а значит снова красками полна
моя стезя, моя земная доля.
А значит, снова жизненная нить
струной гитарной томно зазвучала.
И захотелось что-то изменить
или забыть, и всё начать сначала.
Земля впитала грусть дождливых слёз
и растворила прошлые печали.
Зарубцевалось там, где мак пророс,
и оживают шёлковые дали.
По маковому полю тот старик
идет. Часы отсчитывают время.
А он живёт. Он ценит каждый миг,
который мы порой, увы, не ценим…
*****