В протоках тростниковых островов,
на Ладоге, в июне белобрысом,
Я ,черноспинкой множа свой улов,
забрасывал блесну за острым мысом.
Расчёт мой бвл неимоверно верен,
пучина от удара раздалАсь,
попался щук ,безменами не мерян,
душа поэта в пятки убралась...
Тут-лопнул шнур,знать,был улов чрезмерен.