Мы, как в ящике рассада,
Сортовыми Бог нас создал,
Кто-то вырос там, где надо,
Кто созрел немного поздно.
Раскидали по саженям,
Кто на грядки, кто в теплицы,
И не ведают лишений
Небожители столицы.
Ну а мы — бессортовые:
Выжил — выжил,
Помер — хрен с ним,
Голодаем не впервые
И от холода не треснем.
Вот напасть, в закрытом грунте
Ходит всякая зараза.
Только мы, три раза сплюньте,
Не видали здесь ни разу.
Парниковые болезни
Это бич агломераций.
Нам, естественным, полезней
Так, под небом (если вкратце).
.
Фото автора