К.В.
Двадцать восьмое
Число. Декабрь,
И что-то злое,
Как грязный сентябрь.
Я писал о тебе
В стихах. О любви
Душа говорила во мне,
Но ты сказала "Порви".
Забыла видно, что
Рукописи не горят,
И как Артюр Рембо
Они с тобой говорят.
Засыпая пишу я
В порыве злости.
Ты будешь теперь "не моя"
И ничья будешь вовсе.
Пора. Пора нам
Кричать. Думать
Не надо. Вам
Нужно сказать.
Как Христос на горе
Правду излить. Свою
Точку зренья обо мне
Вы сказали не всю,
Умолчали, как
Ива молчит.
Утром поплачет она,
А ночью сгорит.
Сгорит. Как сибири
Леса. Как родные поля.
Нет, я не Мцыри,
Но также ищу закон бытия.
Эти строчки не правда,
А истина воплоти,
Как у Бродского храм
Нотер дам де-Пари.
28.12.2022