Художник иллюзий, спешащий куда-то,
Опять нарисует наш мирный пейзаж,
Закатным плащом потянулась прохлада,
И месяца виден лукавый типаж.
Опять он рисует дрожащей рукою,
Все войны и беды на нашей земле,
Которые смотрят реально, с тоскою,
С тех самых полотен, касаясь извне.
И мозг их воспримет, с сигналов набора,
Всех тех ощущений, заложенных в нас,
Реальность ли это? Но можно порою,
Сказать, что иллюзии видим подчас.
Спустя много лет отголоски услышим,
Безумных решений в смертельных боях,
Мы их не забудем, иллюзией дышим,
И памятью предков, погибших в степях!