I had a dream, Joe... Нет, там не было Ника Кейва (к счастью). Просто девочки играли в историю. Закручивали нас каким-то целлофаноподобным дерьмом, ржали как пьяные, и в каждом их жесте я читал историю этой планеты - они-то не знали её, а я-то знал. А потом тоже самое, с точностью до наоборот делали мальчики. Проснулся я от противного липкого чувства слепоты этой планеты: купите уже кто-нибудь ей очки, может, мы увидим хоть собственные выпадающие в процессе "игры" зубы, совесть, веру, время, и часы из кармана, которые еще утром Белый Кролик так тщательно подвёл.
А у истории нет повода к слезам
И даже больше – нету слёзных желез
И нету рифм к «заплаканным глазам»,
И образам, и свету суеверий
Артерий пульсу, крови из дыры,
В которой только побывало тело
Из мельхиора, стали и … коры
Из мельхиора что-то пролетело
А у истории сегодня геморрой,
И крайне стыдно показаться младшим,
И старшим тоже, кажется, порой
И всяким сильным, светочем и падшим.
Она упрямо теребит тетрадь,
Приподнимая чуть все складки юбки
И так упрямо требует не знать
Откуда швы, бинты и эти трубки
Ей лишь приятен двойственный закон
Сегодня вы? Ну ладно – завтра врежем
Любой успешный лишь тогда успешен
Когда неспешно двигается он
К какой-то тусклой мёртвой «небеси»!
К какой-то бл*дской выветренной цели
Вы ничего заметить не успели?
Ну ладно, просто больше не проси
И не прощай – ни мелких, ни жрецов,
Ни этих стадных беленьких овечек
Где каждый изначально изувечен,
И каждый изначально нездоров
С надеждой в списке вышедших в отрыв
Со списком этих вышедших в мгновенье…
Пусть у истории сегодня перерыв
7 мая. Вечер. Воскресенье.