Суетою попиленный,
Мир угрюмо стоял,
Словно кем-то обиженный,
Он давно уж не спал.
Головою потряхивал,
Наш любимый мирок,
Ну а бабки не сыпались,
Что-то видно не то.
Вот и время для пряников,
Как-то вдруг истекло,
Ждём мы мор, эпидемию,
Ну и прочее дерьмо.
И растленною похотью,
Мир не может понять,
Что халява уж кончилась,
И пора умирать.