А вот передо мною город Рига,
И говорю я будто бы хмельной:
«Хотя ты грусти мне не подарила,
Но ведь подаришь с новою волной
И станешь чужеродным государством,
Без нового свидания со мной.
В любой земле хозяева ли, гости,
Но чтить её традиции должны!
И я не то чтобы, как на погосте,
Но, находясь в обойме прошлых лет,
Рискую всё же стать трусливым вовсе,
Не обнародовав срамной сюжет,
Как я бежал постыдно, без оглядки,
Увидев в кабачке нацистский жест…
Там руки поднимались, как на грядке
Встают рядами стебли чеснока.
Но с чесноком не будет всё в порядке,
Пока его не прищипнёт рука.
А здесь не прищипнули, озлобели,
Чтоб урожай взошёл исподтишка».
И в этом я виновен в самом деле
Расхлябанностью внутренней своей,
Где комплекс недостаточности еле
Не поглотил и Родины моей.
Из тетради «Комедия ангелов»